|
Le fusillé
Par l’automne de feuille morte
Mon copain qu’on a fusillé
Son sang n’est pas encore caillé
Et fume là devant la porte...
Il avait des yeux indécis
Comme drapeaux mouillés de pluie
Et vers un horizon de suie
Tendait parfois ses bras durcis.
Son cœur était plein de révoltes,
Etait pourtant si plein d’amour
Qu’il luttait dans le demi-jour
Pour l’espoir de neuves récoltes.
Mon copain qu’on a fusillé
Par l’automne de feuille morte
Son sang fume devant la porte
Son sang n’est pas encore caillé...
-
Marcel Bouquet
Lauréat du concours
de l'association "Le cercle García Lorca" en 1946
|